Es war 1964, möglicherweise auch 1965, so genau weiß ich das nicht mehr.
Gestern, als ich Donald im Nachbargarten sah, bei meinen Eltern, fiel es mir wieder ein. Der Spielplatz, auf dem wir drei immer im Sandkasten spielten. Die Drehbühne, auf der wir uns im Kreis drehten, bis uns schwindelig wurde. Die Rutschbahn natürlich. Runter war leicht, die Rutschfläche rauflaufen, das war’s, was uns reizte.
Damals gab’s keine Sorgen, keine Ängste. Auch noch keine großen Gefühle, nur Spaß.
Bis zu dem Tag, als er von der Rutschbahn fiel und direkt neben mir mit dem Kopf auf dem Betonsockel aufschlug. Ich weiß nicht mehr, was Donald damals zu mir sagte.
Ich kann mich auch kaum noch an den Krankenwagen erinnern. War ich acht Jahre alt, neun?
Wer hat damals Donald und mir beigebracht, dass unser beider Freund gestorben ist? Was genau war das damals eigentlich, sterben?
Mein Gott, ich hab sogar seinen Namen vergessen.
Ob Donald ihn noch weiß?

Rutschbahn ist unveröffentlicht.